Brasil, como era chamado,era uma criança infeliz.
Seu pai era um viciado e sua mãe meretriz. Não teve infância,
Nem sorte também. não ia á escola, não era ninguém.
Aos dez anos de idade ficou órfão de pai e mãe.
Com dezoito já era chefe do tráfico com a arma na mão,
Adrenalina ia a mil, o seu primeiro brinquedo foi um lindo fuzil.
Brasil era mas um menino pobre que o mundo esqueceu,
Mas ele era feliz no naquilo que esconheu. O tráfico era seu mundo,
dinheiro droga e munher ele achava o maior barato,
mas vivia assustado, na favela onde mandava era respeitado.
Lá no alto da favela, jovéns subiam á procura dos seus,
minutos de prazer. Brasil não temia seus rivais e nem a justiça,
metia bala nos bandidos e na p´rópria policia. Mas ele não contava
com a ganância e nem a traição, os seus próprios comparsas,
queriam lhe passar a mão. Ele andava sempre armado não gostava,
de confusão, o seu negocio era as drogas que ele tinha de montão.
Certo dia o inesperado aconteceu e não foi o acaso não,
Ele levou cinco tiros e caiu morto no chão. Brasil mais um filho,
sem pai e sem mãe, morto pelo seu próprio fuzil
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